memorias de una enana

Opinión:

Ay, de mí. Qué decir. Confundido me hallo. La turbación por lo que mis manitas van a teclear en este ordenador confunden mis sentidos y mi razón. ¡Cuánto más feliz que yo es la alondra, que vuela en el jardín trasero, que este humilde lector! Pues la criatura alada sólo ha de preocuparse por sacar adelante su pollada, y yo, impotente ante la tarea, emitir nada menos que un juicio de valor sobre este libro evanescente.

Valga la parrafada anterior como reflejo del estilo que predomina en este pestiñito. La contraportada dice que la única novela surrealista inglesa. La idea de los ingleses de lo que era el Surrealismo es, como poco excéntrica, porque cualquier parecido entre los surrealistas de París, drogados hasta las cejas, y este primor, es pura coincidencia... Lewis Carroll es mil veces más surrealista que esto.

Pero lo que pudiese pensar una enana en la época victoriana, me picó la curiosidad. Así que me gasté la pequeña fortuna que cuesta este libro. Bueno, también influyó la mención de cierto forero de cuyo nombre no quiero acordarme...

Qué pestiño más grande. En sí, las peripecias de la señorita M. no son extraordinarias; y la manera de contarlas es lo que las hace francamente insoportables. Esos pensamientos, cavilaciones, reconvenciones y admoniciones que la enana del demonio se hace a sí misma, esa minuciosidad con que se contempla a sí misma, minuciosidad maníaca, si se me permite el decirlo... y esa manera de Walter de la Mare de poner en cursivas tantas palabras, a veces relevantes en el discurso, la mayor parte de las demás absolutamente irrelevantes... una manía muy inglesa esta de las cursivas, que me pone particularmente nervioso y que hizo que no pasara de las primeras cinco páginas de las aventuras de Guillermo el proscrito...

En fin, cuánto me gustaría que el forero que no menciono al principio de este comentario pusiese a continuación de esta pequeña diatriba contra este tocho ilegible las razones por la que le gustó esta novela...