Tres heridas

Tal vez sea cierto: se viene al mundo con tres heridas, la de la vida, la del amor, la de la muerte. O, quizá, se trate de una única herida: vivir muriendo de jubilosa pena. Acaso consista el misterioso arte de amar en un ensayo parcial de la derrota final de la muerte. ¿Quién se libra de haber sucumbido a la pequeña muerte provocada por la llama incontestable de la pasión amorosa? Morirse de amor encierra una metáfora dolorosamente bella: la rendición a una falta tan presente como la ausencia dibujada en una flecha atravesando un corazón que se desangra.

Ya antes de la adolescencia comienza la obnubilación por el flechazo, cuyas huellas van dejando nuestros más pequeños cual marcas de sueños inalcanzables. Son miles de corazones cruzados por saetas, ora esculpidos en una piedra desnuda, ora trazados en una pared abandonada o yaciendo sobre la superficie de una peña bañada por las sempiternas aguas marinas. Una lista inacabable de armas arrojadizas tiradas por ballestas de vuelo más rápido que el de los arcos. Capaces, por tanto, de clavarse con mayor fuerza en el centro de esa lámina carnal donde se inscriben iniciales, P y A, E y R, S y M: secretos del alma estampando la inmortalidad soñada. ¿Quién no se detiene en una edad más alta ante un corazón esbozado con el apremio del ardor por la tierna juventud en cualquier rincón del espacio visible? Tocar, entonces, con la memoria los propios pasos perdidos y recuperados una y otra vez en una batalla interminable. El anhelo del Amor con mayúscula capaz de hacer nadar a la llama el agua fría. La ilusión, en definitiva, de sobrevivir en el trasmundo a la otra orilla del río conjurando el olvido.

Lo escribió con hermosas palabras Francisco de Quevedo: "Del vientre a la prisión vine en naciendo, // De la prisión iré al sepulcro amando, // Y siempre en el sepulcro estaré ardiendo." Tres heridas en una, un corazón inmenso, cósmico, suspendido en la eternidad del aire.