Justo antes de la felicidad

Opinión:

Hay novelas que te tocan el corazón o te remueven algo por dentro. A veces es por lo que cuentan. A veces, por cómo lo cuentan. En este caso, por las dos cosas al mismo tiempo. Agnès Ledig nos cuenta una historia de pérdida y superación, de solidaridad y esperanza, y lo hace con un estilo inocente, sutil, tranquilo, tremendamente personal y con un precioso toque de poesía.

La historia emociona por sí misma. Ledig construye una novela sustentada en el concepto coalescencia, término que define al comienzo como "acercamiento de personas sensibles y heridas cuyo contacto genera una reconstrucción sólida de cada elemento a través del todo que conforman". Y con eso, ya está todo dicho. De eso habla esta novela: de heridas en el alma, de vidas rotas en mil piezas como complicados puzles que hay que volver a armar, de soledades que se unen, de granos de arena que forman una playa, de solidaridad, de lazos, de cariño, de entrega sin pedir nada a cambio, de sanación... De humanidad.

La autora nos propone una historia dura pero al mismo tiempo delicada y hermosa. Un historia hecha de historias que duelen, algunas incluso capaces de estrujar tu corazón hasta generar un nudo en tu garganta que duele más que unas anginas. Más que un dolor de muelas.

Ledig juega con las trasmisión de sentimientos y de emociones y consigue no solo que fluya la empatía entre los personajes y el lector, sino que este reflexione sobre la naturaleza de tales emociones, cómo a veces tratamos de contenerlas sin pensar en el daño que nos pueden hacer o sobre la necesidad de dejar que corran libres de vez en cuando. Aunque la excusa sea pelar una cebolla. O perder una carrera. O una tormenta en una cueva.

Y esta historia sobre el poder curativo del cariño está contada con un tono íntimo y poético. Es casi como un susurro en nuestra oreja, un mensaje en voz queda que cala hasta el fondo de nuestro corazón. Es cierto que la forma de escribir de Ledig recuerda a la de Anna Gavalda: ambas mezclan dolor y sencillez, profundidad e inocencia y ambas saben ver el mundo con los ojos de quien no ha abandonado del todo el país de la infancia.

Narrada en un presente que te mete en la historia desde el mismo comienzo y que te hace vivirla como si te estuviera ocurriendo a ti, aquí, ahora, la novela (ganadora del Premio de los Libreros Franceses en 2013) combina un narrador en tercera persona con algunos fragmentos en primera persona, diferenciados tipográficamente a través del uso de la cursiva, en los que oímos directamente la voz de Julie, la protagonista de la novela, el pegamento que une los demás fragmentos de esta historia. Una voz que dejamos de escuchar en la segunda parte de la novela para volver al final en un pasado que sirve para cierra la historia y que permite un final tan reflexivo como redondo.

En definitiva, una novela bella, amarga, dulce y poética como la vida misma, capaz de doler y esperanzar a partes iguales. Todo un hallazgo.

Lidia Casado